Corte de cabelo

Acho o retrato da Blondie fascinante (ler post anterior primeiro). Para além do seu carácter cómico e verdadeiro, traz-me algumas recordações e suscita-me interrogações.
Talvez por ser um pouco minimalista quanto à aparência das pessoas, não páro de questionar-me sobre o motivo que leva algumas mulheres ( e também homens) a este acto de masoquismo. O balúrdio que se gasta, o tempo perdido, a dor física, os resultados duvidosos...
Há anos que não vou a um barbeiro. A verdade é que nunca lá gastei mais do que uns 6 ou 7 euros mas desde que adoptei um penteado militar, passei a fazer o serviço em casa. Claro que para a maioria das mulheres o rapanço está fora de questão (se bem que até acho piada o visual da Sigourney Weaver no Alien ou da angelical Sinead O'Connor).
No tempo em que acreditava que iria ter uma reforma na velhice, ou seja, quando era pequeno, frequentava o salão aqui do meu bairro, nos subúrbios de Aveiro, no qual passei por ricas experiências. Recordo-me que das primeiras vezes que lá entrei, a cabeleireira virou-se para a minha mãe e disse: "Olhe, vou-lhe fazer um penteado à PANQUE (punk), espetado. Está muito na moda." Bem, isto passou-se em 88 ou 89. Naquele tempo as modas chegavam uns anos atrasadas ao bairro. Nem fiquei com mau aspecto apesar do cabelo pastoso. Claro que na escola fui logo alvo de chacota e cruelmente apelidado de ouriço para castigar a minha diferença. Mas como as minhas histórias acabam sempre bem, direccionei a raiva sentida contra aquelas mentes castradoras para os estudos. No ano lectivo de 1991/92, quando terminei o 4º ano, fui considerado o melhor aluno da minha escola primária. Se ainda mantivesse o penteado, de ouriço provavelmente passariam a chamar-me punk marrão.
As minhas idas à cabeleireira do bairro continuaram. Do penteado punk passei para o mais atinado risco ao lado que rapidamente evoluiu para o modelo Beverly Hills 90210 (risco ao lado mas com a elaborada poupinha). Foi neste período que percebi o potencial jornalístico de um salão de cabeleireiros. Óbitos, dívidas, aquisições, casamentos, divórcios, relações extra-conjugais dos habitantes locais, tudo noticiado e intensamente debatido por grandes profissionais do tricot.
Apesar deste retrato, a minha cabeleireira era alguém com grande influência junto de uma das mais altas figuras do estado da época. Sempre que lá ia, ouvia-a gabar-se de ter escrito uma carta a Cavaco Silva, na altura PM, a solicitar a atribuição de uma habitação social, tendo tido sucesso. Depois desta história vinha sempre o apelo ao voto nos laranjas.
Para além de jornalismo e de política, aquele salão foi também local de verdadeiros actos de espionagem, a recordar os animados tempos da Guerra Fria. Certo dia, enquanto passeava no bairro de bicicleta, um senhor num mercedes chamou-me e disse: "Vais ali à cabeleireira e vês se lá está uma senhora de cor (ele deve ter dito preta mas...). Dou-te 20 escudos." Se fosse hoje, tinha logo telefonado à TVI, punha uma câmara escondida... Lá fiz o jeito ao homem. Entrei no salão, espreitei e pisguei-me dizendo que me tinha enganado na porta. A senhora não estava lá mas recebi os 20 paus á mesma. Deu para um gelado de laranja da Olá.
Os tempos passaram, fiquei adolescentemente sofisticado e tornei-me cliente de um barbeiro.

Actualmente, é um universo que conheço mal todavia suscita-me profundas interrogações.
Já repararam que as cabeleiras têm sempre um cabelo horroso? Como é que inspiram confiança às clientes? Eu não arriscava. Coloquei esta questão no post da Blondie e ela deu-me uma boa resposta: elas são cobaias umas das outras.
E os cabeleireiros homens? Por que razão na sua maioria são efeminados? Será estratégia de marketing? Talvez um tipo grandalhão, de barba e braços peludos, a falar de futebol espantasse as clientes.